A TEMPESTADE

Chove. De onde estou eu escuto o tilintar dos pingos no telhado. Chuva pesada, carga sobre a cidade que espreita, à sombra, o desenrolar da tempestade. Eu caminho na direção da porta, em busca da visão privilegiada: a água derramada sobre o asfalto, a grama, terra, poeira e o concreto. Como que levado o meu olhar repousa ao largo, sem um rumo definido. Eu sinto algo que transcende a natureza.

A leveza do olhar me faz cigano, andarengo de caminhos, de destinos. Um trovão repentino e logo em sequência o relâmpago, um tranco, no âmago da alma eu me conforto. Talvez, sei lá, se a teoria estiver certa eu tenha vindo da água e, em essência, nós todos sejamos água e alma. Talvez a ciência explique a sensação de acolhimento, este embalar de sons oceânicos em meus ouvidos.

Chove. A tormenta torrencia a tarde que se perdeu do sol. Eu me debruço na janela e contemplo a tempestade. Se acendem as luzes da cidade, o tempo se fecha em cor de chumbo e cinzas e outras cores que eu não sei como explicar. Eu estou de volta ao mar da minha gestação: um quase poeta, um quase louco, um menino afoito que quer voltar à infância.

A MADRUGADA DOS POETAS

Eu atravesso a madrugada com o coração abarrotado. Estou calado, triste, reflexivo. Apenas de improviso eu respiro e me alimento. Sustento  a tese oral da felicidade, mas a verdade é que o meu coração está triste, assentido, amortecido pelo fardo do destino. Assino embaixo de tudo o que eu  te digo mas, e daí? O que me importa saber se o sol nasce no leste? A grande peste é este poema inacabado.

Malfadado verso, eu te prescrevo! Te solfejo e te rastejo, e limo, e te cortejo; Invento um verbo solto, um verso torto, um anagrama, tudo para ver-te pronto e tu, no entanto, insiste em não se poetizar. Eu tenho ganas de jogar-te ao mar, ao sal, à aridez do fogo do deserto e do desterro, mas eu te desejo mais que tudo. Neste paradoxo impuro eu vivo em constante amor e ódio.

Eu atravesso a madrugada amargurado, os olhos estalados, a boca seca. Penso na essência das coisas naturais, no sentido simplista da vida cotidiana, no arranjo coletivo de se viver. Tudo hoje me faz sofrer e querer ser algo além de mim, assim como um herói de revistas em quadrinhos ou um cometa sem destino vagando por uma rota indefinida. A vida é a linha-dura que mostra-me a sua face inconstruida.

Desatinado verbo, outra vez eu te esconjuro! E te conjugo, e te martelo, e te atropelo e te bendigo. Eu sou o mendigo de Victor Hugo louco para roubar-te e alimentar-me. Tu, no entanto, já não me estende a mão. O meu coração queima na insana razão de destrocar-te, mas eu te desejo mais que tudo. Neste dilema inculto eu permaneço inerte, insano, afogado no pranto desta imperfeição.

Eu atravesso a madrugada com dois punhais nas mãos...

O AMOR E A SUA DEFINIÇÃO

O meu amor está além da madrugada, é madrilenho, brilha num céu de estrelas fugidias. Todavia sou somente eu para contê-lo, e recebê-lo, e acalmá-lo, e navegá-lo em suas maresias. Heresia seria não aceitá-lo em mim, e assim por fim deixá-lo ir embebedar-se no cosmos infinito. Não, isso seria o oitavo pecado capital.

O meu amor é intencional, carnal, abstrato. Silencioso e recatado, afoito e despudorado, suado, salivado. É ausente de afagos e acesso de fogo, afoito e desafinado. Ele está além da madrugada, distante da lua dos poetas e dos romances destroçados da literatura. Ele é um cometa incandesceste jogado numa órbita qualquer.

Quem não irá querer um amor assim, tão atraente e sedutor? Tão envolvente, encantador? Temas a dor se não o tens, procure-o, cultive-o, saboreie o seu dissabor. Aprecie a vida enquanto o amor não chega, morra à sua espera se preciso, não se atire ao precipício de um falso amor. Poucos são aqueles que o encontram.

Olhe para o céu noturno e abra os olhos, pois o amor está além da madrugada. Ele é soturno, brilha num céu de estrelas fugidias, esconde-se nas mais improváveis avenidas. Eu vou agora atirar-me nos seus braços, aproveitar do tempo que me resta, desfrutar do que de bom ele me traz. Nunca se sabe: amar é abrir uma caixa de Pandora.

O TRIÂNGULO DAS BERMUDAS

O triângulo é o mistério, deserto e desterro em águas ocasionais. Mas a vida é um mistério, maior mesmo do que qualquer triângulo. Você vive e um dia acorda para a vida, entende que o tempo é apenas uma efemeridade, compreende os seus verdadeiros valores. Mas é difícil abrir os olhos e ver além do horizonte até onde descansam os ocasos do poente.

Renascer é reviver. Se faz necessário quebrar o vidro, quebrar a porta que venda o coração. Buscar a razão das coisas naturais é tão difícil quanto aprender a caminhar e, no entanto, é algo natural. O mundo está montado num encadeamento marxicista e capitalista que arrasta almas e ideologias, premiando conquistas e individualidades. A humanidade está perdida em seus meandros.

O homem é o seu próprio lobo. Você é a sua própria incompreensão. 

Mormaço

Noites mormaçentas. Noites quentes e sedosas, escaldantes. Nunca dantes em minha vida eu ví tamanho fogo, limiar de esfrego, chumbo derretido. Eu tenho tido noites indormidas e calcinantes, meus poros vertem água, sal e sangue. Um ventilador de teto me refresca, me resseca, enlouquece a minha noite. Meu corpo pinga em gotas de desejo e de hortelã.

No divã das horas eu sigo em meu derretimento. Sou um cubo de gelo atropelado, assoprado, desmanchando aos poucos. Louco? Não. É apenas o calor... 

A Mão de Deus

Quem és tu? A força da palavra reforça o grave da pergunta, e joga-me no âmago do meu intento. Quero o teu desapego, a tua inconfiança, o choque. Diante do espelho eu quero que tu mergulhe ao teu interior, numa viagem de descoberta e de autoconhecimento. Quem realmente és tu? O que fazes neste mundo? No fundo da alma humana reside a incerteza de suas dúvidas.

Eu sou a vertigem, o caos num cosmos em infinita expansão. Estou em rotação num universo de estrelas e quasares, de galáxias e de buracos negros. Os meus olhos são dois redemoinhos enévoros e translúcidos. Por eles eu vejo o mundo em meio à loucura dos dias, onde a maioria das pessoas que conheço vive presa em meio aos seus meandros e segredos.

Não escondo mais de mim o que sou, mas e tu, o que te guarda? A liberdade é uma garrafa de coca-cola posta à prova no congelador da geladeira: ou se bebe o conteúdo, ou a explosão é inevitável. Eu busco a minha felicidade, seguindo um protocolo de STP ou HTTP apenas para falar destes tempos modernos. Recebo-a em pedaços, em pacotes.

Não se pode ser feliz o tempo inteiro. O universo é mais velho do que a bíblia, e esta foi escrita por terceiros. Acredite no imponderável, no indecifrável, no que é indelével à teoria dos antigos astronautas. Nada no mundo é capaz de impor-se aos homens, então não me venha com rumores, com desculpas, sequelas ou consternações: o mundo sempre foi um universo de conspirações.

Quem és tu?  

O ESPELHO

Conflituoso é o mundo em que me envolvo, torto, áspero, arraigado. Atravessado pela cruz está o meu coração, ancorado num porto solitário. Espalho no chão o mapa da minha alma e traço rotas de navegação. Conflituoso é o meu futuro, obscuro, tácito. Atravessando o deserto da consciência estou, me descobrindo, redescobrindo o meu viver.

Navego em mim mesmo. Iniciei a travessia. Não poderia voltar do ponto em que me encontro, nem faria sentido voltar agora ao ponto de partida. Preparo em calmaria a minha redenção, pois já estou curado do veneno da minha inquietação. Não há mal que dure para sempre. Para frente é que caminham os meus pés, indubitavelmente para a frente.

Conflituoso é o amor que me comove.